sábado, 28 de diciembre de 2013

"Oía el tableteo del aspersor en el césped y el zumbido de una abeja
atrapada en la ventana que se lanzaba una y otra vez contra la tela
metálica, como si tuviera todo el tiempo del mundo, como si en algún
momento pudiera encontrar un agujero y huir. Pensé en lo pacientes
y confiadas que son muchas formas de vida inferior, como si tuvieran
fe en algo que está más allá de la comprensión humana."

Algún día este dolor te será útil, Peter Cameron.

miércoles, 25 de diciembre de 2013

sábado, 21 de diciembre de 2013

viernes, 20 de diciembre de 2013

(...)
Y tu esperanza, como ese faro
que ahora se apaga,
ahora se enciende,
ahora se apaga.

Paisaje, Poemas Reunidos Geyper, Isabel Bono.

domingo, 15 de diciembre de 2013

Satyajit Ray


encuentro esta preciosa foto de Satyajit Ray, elegante y melancólico, y pienso, en el primer milisegundo, mandárselo a C...
adoraba sus películas, ella me lo descubrió.
el resto del segundo me da para pensar que eso no es ya posible, ya no puede recibirlo.

casi cuatro años ya.



martes, 26 de noviembre de 2013

En esos casos Oliveira agarraba una hoja de papel y escribía las grandes palabras por las que iba resbalando su rumia. Escribía, por ejemplo: "El gran hasunto", o "la hencrucijada". Era suficiente para ponerse a reír y cebar otro mate con más ganas. "La hunidad", hescribía Holiveira. "El hego y el hotro". Usaba las haches como otros la penicilina. Después volvía más despacio al asunto, se sentía mejor. "Lo himportante es no hinflarse", se decía Holiveira. A partir de esos momentos se sentía capaz de pensar sin que las palabras le jugaran sucio. Apenas un progreso metódico porque el gran asunto seguía invulnerable. "Quién te iba a decir, pibe, que acabarías metafísico?", se interpelaba Oliveira. "Hay que resistirse al ropero de tres cuerpos, che, conformate con la mesita de luz del insomnio cotidiano".


Rayuela (capítulo 90), Julio Cortazar

miércoles, 13 de noviembre de 2013

(quiero un bote)

"… navegar en un bote… o enredar con él…-siguió la Rata 
con calma, rehaciéndose con una agradable carcajada-.
Dentro o fuera de ellos, no importa. Nada parece realmente
importar, ése es su encanto. Lo mismo da que vayas o no,
que llegues a tu destino o a cualquier sitio, o que nunca llegues 
a ninguna parte: siempre estás ocupado y nunca haces nada
en particular, y cuando ya lo has hecho, siempre hay algo
más que hacer y puedes hacerlo si quieres, pero mejor 
si no lo haces. ¡Mira! Si realmente no tienes nada que hacer
esta mañana, ¿qué tal si nos vamos juntos río abajo y 
disfrutamos de un largo y hermoso día?


El viento en los sauces, Kenneth Grahame.

domingo, 10 de noviembre de 2013

¿dónde está el ratón?


fascinante radiografía que creo que viene de aquí.

martes, 5 de noviembre de 2013

mañana con estrella

en casa benito
en la terraza
al sol.
y luego un libro en el buzón.

va a ser cierto que, a pesar de todo,
los buchitos de felicidad
forman parte de la mecánica del mundo.

lunes, 4 de noviembre de 2013

El futuro acabará por llegar

malgastábamos el tiempo 
ordenando en un álbum las fotos del verano 
para mirarlas alguna vez con nostalgia 
acumulábamos canicas piedras 
libros cartas poemas 
aplazábamos así la felicidad, la vida

todavía no sé por qué 
todavía no sé para cuándo
Isabel Bono

martes, 29 de octubre de 2013

más avellana(s)

14.5.07
Lo perdido 

Harás tu vida y yo la mía
y cada cosa volverá a encontrar un sitio:
las manos a las manos, la boca al oído, el tiempo al tiempo.
Pero lo que no era ni del uno ni del otro,
la moneda que hundimos en el agua,
el jardín nocturno,
los nombres secretos de cariño,
las mañanas de pan tierno y arroz a la cubana,
como un fantasma vagarán por el mundo
sin encontrar reposo.


había perdido el enlace de este poema de Avellana que me dejó sin aliento cuando lo leí  y he pinchado al azar, buscándolo, en su archivo.
y al azar he abierto el mes de abril de 2007, justo donde estaba.
me quedo asombrada por la feliz coincidencia.
cuando sucede algo así parecería que un pequeño espíritu benigno vela por nosotros.

lunes, 28 de octubre de 2013

tiempo de avellana(s)

octubre es el mes de las avellanas.
y, curiosamente, también ha sido el mes en que he descubierto el blog de Avellana.
desde ese momento dedico parte de mis noches 
a leerlo con atención, desde el principio, mes a mes.

y me encuentro con tesoros como este:

Volverán a lucir días felices, y no porque esperes ningún raro favor de la fortuna, sino porque ése es el ser de las cosas. También la felicidad forma parte de la máquina del mundo.


así sea, Avellana, así sea.

jueves, 24 de octubre de 2013

en salvaje compañía

Fieros cuervos de Xallas
que vagantes andáis
en salvaje compañía,
sin hoy ni mañana;
¡quién pudiera ser vuestro compañero
por la inmensa gándara!

Eduardo Pondal

(del libro En salvaje compañía de Manuel Rivas.)

martes, 22 de octubre de 2013

dos semanas atrás

hoy ya me he tenido que poner jersey
aunque aún me resisto a dejar los pantalones piratas.
ya tengo ganas de encender estufas
(prender la lumbre suena mejor).

voy a por moras,
hago ingentes cantidades de mermelada,
recojo las peras caídas,
el olor del chutney impregna la casa,
los botes se acaban.


cuando paseo con la cesta,
las manos llenas de arañazos y jugo de moras,
mojada por la lluvia,
siento pena por los habitantes de las ciudades,
qué vida tan triste
sin prados
ni moras
ni lumbre.
 

viernes, 18 de octubre de 2013

melancolía…


al encontrar esta foto navegando por ahí.

ella está tan seria
el perro la quiere tanto
llevan tanto tiempo siendo polvo…

lunes, 14 de octubre de 2013

amarillo

acepción 10 del DRAE:

10. m. Adormecimiento extraordinario que los gusanos de seda, cuando son muy pequeños, suelen padecer en tiempo de niebla.

encontrado aquí.

domingo, 6 de octubre de 2013

Principio de inercia

A todos nos ocurre.
Es más fácil dejarse convencer
por unas circunstancias,
que emplear tanto empuje
como se necesita para
cambiar el argumento de la historia.
Algunas decisiones
no son una cuestión de cobardía,
se toman por motivos
puramente cinéticos.

Óxidos, Inma Pelegrín

viernes, 4 de octubre de 2013

como los osos en invierno

Cuando despiertes y te levantes,
y veas tu cuerpo en ese espejo de amor,
acuérdate: te estoy mirando.
Obsérvate despacio,
estudia cada uno de tus poros:
me verás, seré el testigo de tanta belleza.

Vuelve a recordar:
qué poro es el que absorbe,
cuál el que aguarda.

Resulta ridículo que, "a estas alturas de la vida",
vayamos a creer que todo esto es incierto,
una invención, solo un sueño;
no lo es. Es simplemente vida.

Nunca me escondí,
fue que estuve en un letargo,
como los osos en invierno.

Carlos Álvarez-Ude

jueves, 3 de octubre de 2013

La palabra

hace dos días I. me descubrió a León Benavente
y ahora escucho el disco en bucle.
brutales.

¿qué significa la palabra tú?
¿qué significa la palabra hogar?
¿qué significa la palabra ser?
¿qué significa la palabra  estar?
¿qué significa que no sientes nada
cuando con los dedos te toco la espalda?
¿qué significa no me das calor?
¿qué significa la palabra amor?
¿qué significa la palabra amor?

¿qué significa no quiero hacerte daño?
¿qué significa que soy especial?
¿qué quieres decir cuando no dices nada?
¿qué significa  a mi me duele más?
¿qué significa que esto te da pena?
¿por qué se repite siempre en esta escena?
no soy yo quien piensa que esto es lo mejor
¿qué significa la palabra amor?
¿qué significa la palabra amor?
¿qué significa la palabra?

déjate de historias de una nueva etapa
y si me quieres tanto dime la verdad
o calla.

dime que te aburro
que no te sorprendo
que el amor es esto y en este momento a ti 
a ti 
se te acaba

viernes, 6 de septiembre de 2013

jueves, 5 de septiembre de 2013

desconocido insecto artista



nadie sabe qué insecto es el autor de esta "instalación".
más información aquí.

miércoles, 4 de septiembre de 2013

leyendo a Cunqueiro

Carta de los habitantes de Ipswich, en Suffolk,
Inglaterra, al alcalde de Roma:

"Señor, hace dos mil años que ustedes nos construyeron
un camino en esta comarca,
el cual se conservó perfectamente hasta hace poco tiempo ha.
No hemos conseguido del gobierno que el camino fuese arreglado.
Por eso nos dirigimos a usted, en solicitud de que nos mande gente
romana que ponga el camino en condiciones por otros dos mil años."

De santos y milagros, Alvaro Cunqueiro.

martes, 27 de agosto de 2013

El humo, el viento y el fuego son cosas que puedes sentir
pero no tocar. Con los recuerdos y los sueños
sucede lo mismo. Están hechos de la materia del mundo.
Sólo durante un espacio de tiempo muy corto tenemos
pelo y dientes y nos ponemos ropa roja  y tenemos
huesos y piel y ojos que ven. No dura demasiado. A algunos
más que a otros. Si tienes suerte, tú serás quien cuente esta historia:
que los ojos han visto, el pelo ha ondeado, la piel ha sentido
caricias, los huesos han empezado a doler.


El hombre que se enamoró de la luna, Tom Spambauer.

viernes, 9 de agosto de 2013

camping de los holandeses

vuelvo sola, después de mucho tiempo
al camping de los holandeses.

me cruzo con la holandesa que viene andando.
al principio noto que no me reconoce,
después me sonríe e intercambiamos charla.
me cobra.
siete euros cincuenta.
no es caro para ser, casi, el paraiso.

solo hay unos chicos en una autocaravana.
el resto está vacío, verde, segado.
solo la separación entre las parcelas está sin segar,
hay robles inmensos.

tardo en encontrar el emplazamiento,
la furgo queda inclinada todo el tiempo.
al fin lo consigo, en un sitio que nunca había utilizado.

abro una botella de vino y leo,
John Irving, Personas como nosotros.
me gusta John Irving aunque a veces se me olvida.

me preparo la cena, judías verdes.
(en algún momento tengo que escribir 
un encendido elogio de las judías verdes,
que no se me olvide.)

anochece y ya no puedo leer más.
entonces recuerdo.

y es sorprendente que un lugar
en el que tampoco he pasado tanto tiempo
tenga esta carga inmensa de recuerdos,
que pueda asociarlo a tantos momentos de mi vida.

es noche cerrada.
el cielo esta inmensamente lleno de estrellas,
casi da vértigo.
no hay ninguna luz,
solo una luciérnaga que brilla entre la hierba.

duermo.

hoy sin sueños.

miércoles, 7 de agosto de 2013

mariposa nocturna

veo una diminuta mariposa nocturna flotando en la botella de vino.
aún nada, veo como mueve las antenas.
consigo sacarla vertiendo suavemente el liquido en el vaso
y luego, con la punta de un cuchillo, la dejo sobre la mesa,
quizá consiga secarse.

el vino en el vaso está constelado por minúsculas escamas doradas.


me bebo un cielo estrellado.

martes, 6 de agosto de 2013

Rama desnuda

¿Qué es este engaño, di, rama desnuda?
Yo mismo te corté este invierno. Sola,
despojada de cielo, te quedaste
en la tierra, caída como el cuerpo
exangüe de un extraño. Allí seguiste
bajo los fríos soles y las ciegas
estrellas, en inerme y retraído
abandono, a merced de los temperos
más aciagos y extremos. No eras más
que un trozo de madera cada vez
menos visible en la materia activa
de la naturaleza. Para el ciclo,
para cerrarlo al fin, sólo esperabas
acabar algún día como fuego
en nuestra chimenea y ser ceniza
y ennoblecido símbolo del tiempo.
Pero algo ha pasado: has florecido.
Desoyendo la lógica del mundo
y de tu propia historia, te has llenado
de brotes y de flores, desdichada.
No serán fruto ni serán promesa,
pero sueñan tal vez con nueva vida
esperando quizá que a ese reclamo
acuda el ruiseñor y en ti construya
su nido como antaño, reviviendo
tus viejas primaveras y las noches
de venturosa y perfumada brisa,
mi pobre rama, soñadora y muerta.
¿Qué burla es ésta, di, rama podada?
Y tú, mi viejo corazón, ¿no aprendes?

Andrés Trapiello, 20 años de poesía Nuevos Textos sagrados (1989-2009)

jueves, 1 de agosto de 2013

Wislaba Szymborska de camping



¿dónde estaría acampando?
y ¿quién sería ese señor circunspecto que la acompañaba?

me gusta esta foto.

lunes, 22 de julio de 2013

costumbres

al atardecer
me gusta sentarme en el patio y transcribir
un párrafo largo o un capítulo de Alfanhuí.

mientras los vencejos vuelan y trisan
yo bebo una cerveza y escribo.

luego anochece.

y las vacas de mis vecinos vuelven al establo.

sábado, 13 de julio de 2013

Paisaje transportable


Uno tiene que poder marcharse  
y sin embargo ser como un árbol:
como si permaneciera la raíz en su suelo, 
como si el paisaje se transportara 
y siguiésemos pegados.
Uno tiene que contener el aliento
hasta que el viento amaine
y el aire extraño empiece a circular en torno a nosotros,
hasta que el juego de luz y sombra
de verde y azul
muestre el viejo cuño 
y estemos en casa,
donde quiera que sea,
y podremos así sentarnos y apoyarnos
como si fuera en la tumba 
de nuestra madre.

Hilde Domin.

viernes, 28 de junio de 2013

miércoles, 19 de junio de 2013

martes, 18 de junio de 2013

cartas de una pionera

alguien que me conoce muy bien me envía por correo un libro
que sabe que me va a gustar,
Cartas de una pionera de Elinore Pruitt Stewart.

son cartas escritas hace justamente un siglo y reflejan
la vida de una mujer que se va al Oeste, harta de la ciudad y sus miserias.
en ese tiempo el gobierno de EEUU ofrecía tierras casi gratis a quien
construyera allí su casa y viviera al menos cinco años.

son unas cartas deliciosas, llenas de entusiasmo y humor
y llenas también de excursiones a caballo o en carreta,
de vecinos peculiares que en algunos casos viven a días de viaje,
de desgracias, de nieve, de desierto, de aventuras,
de mucho trabajo y de alegría.

y me gusta cuando dice: mis castillos en el aire han sido para mí
verdaderos hogares
.

para mí también.

miércoles, 29 de mayo de 2013

Advertencia

El contenido de esta obra no puede ser reproducido
mediante procedimientos fotomecánicos ni por ningún
otro sistema hipercientífico. Mejor que eso, memorícelo y
recítelo en lugares públicos ante cualquier auditorio con
gestos exagerados y prodigiosos volatines.


(este es la advertencia antipiratería  de la Editorial Media Vaca.
Chapeau!)

miércoles, 15 de mayo de 2013

Oropéndola

Mayo es el mes en el que canta la oropéndola,
canta todas las mañanas escondida en un chopo
y su canto es monótono, una melodía simple que se repite
siempre en el mismo tono, tan musical
por su timbre muy puro, como de flauta antigua,
(y también un poco triste).
Si acaso deja entrever su plumaje negroamarillo,
es sólo el tiempo que le lleva desplazarse a otro chopo
-un trazo fugaz de ondulaciones veloces-
y desde allí sigue cantando.
No volverá a cantar en todo el año:
se marchará en silencio hacia otras tierras.
Yo miro largamente los chopos donde estuvo,
donde estará otra vez cuando vuelva un nuevo mayo.

Manuel Garrido, Tu voz en mi jardín.


(y sí, acabo de verla entre los chopos, ayer solo la oí, qué alegría!)

lunes, 22 de abril de 2013

Te decía...

Te decía en la carta
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
en comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.

Gonzalo Rojas.

domingo, 21 de abril de 2013

todas las cosas ordenadas


hay mucha gente a la que le gustan las cosas ordenadas.

(no estás sola, Lirón :-)

viernes, 19 de abril de 2013

memento

la lectura enfebrecida del Austerlitz de Sebald
una calle de Córdoba
el cielo azul de una desolada mañana de marzo
cientos de luciérnagas en un bosque en Friburgo
un desayuno interminable en un camping francés
un mirlo cantando después de la lluvia
una cerveza en una terraza en Salzburgo
la bruma en una playa de Aquitania

domingo, 14 de abril de 2013

La flor en el corazón

Cuando abro la cartera
para enseñar el carné
para pagar algo
o para consultar el horario de trenes
te miro.

El polen de la flor
es más viejo que las montañas
Aravis es joven
para ser una montaña.


Los óvulos de la flor
seguirán desgranándose
cuando Aravis, ya vieja,
no sea más que una colina.

La flor en el corazón
de la cartera, la fuerza
de lo que vive en nosotros
sobrevive a la montaña.

Y nuestros rostros, mi vida, breves como fotos.

John Berger

viernes, 12 de abril de 2013

jueves, 11 de abril de 2013

domingo, 7 de abril de 2013

perplejidad

Me despierto en mitad de la noche, en mitad de un sueño.
Tardo un rato en saber quién soy.


miércoles, 3 de abril de 2013

  Más adelante, en la vida, confías en descansar un poco,
¿no? crees que te lo mereces. Yo sí, en todo caso.
Pero entonces empiezas a comprender que a la vida no
le incumbe recompensar el mérito.
  Además, cuando eres joven piensas que puedes
predecir los sufrimientos y la desolación que es
probable que te depare la edad. Te imaginas solo, divorciado,
viudo; los hijos se alejan de ti, los amigos se mueren.
Te imaginas la pérdida de tu posición, la pérdida del
deseo… y la capacidad de suscitarlo. Puedes ir más allá
y pensar en la muerte que se avecina y que, a pesar de
la compañía que puedas procurarte, hay que afrontarla
siempre solo. Pero esto es adelantarse. Lo que no haces
es anticiparte y luego imaginarte mirando hacia atrás
desde un punto futuro. Aprendiendo las nuevas emociones
que el tiempo trae. Descubriendo, por ejemplo, que a
medida que los testigos de tu vida disminuyen, hay
menos corroboración y, por consiguiente, menos certeza
de lo que eres o has sido. Aunque frecuentemente hayas
consignado cosas -en palabras, sonidos, imágenes-, tal
vez descubras que te has dedicado a tomar notas de
las cosas que no valía la pena anotar.

El sentido de un final, Julian Barnes.

jueves, 28 de marzo de 2013

Frío especial de las mañanas de viaje

Frío especial de las mañanas de viaje,
angustia de partir, carnal en ese escalofrío
que nos va del corazón hasta la piel
y llora virtualmente, aunque esté alegre.

Alvaro de Campos.

domingo, 24 de marzo de 2013

jueves, 21 de marzo de 2013

sempiterna Elenita



creo que ya solo compro El País el 21 de marzo.
y solo para saber de Elenita.

(si alguien siente curiosidad, que vaya pinchando en los enlaces de cada año.)

miércoles, 20 de marzo de 2013

nubes


¿podré ver alguna vez estas nubes?


(sacado de aquí.)

sábado, 16 de marzo de 2013

el huerto de manzanos

siempre que atravieso el viejo y abandonado huerto de manzanos
veo un largo atardecer de verano,
veo el ángulo donde está la mesa de jardín
redonda, metálica, gastada,
veo las sillas de madera con los jerseys abandonados,
las copas con el vino blanco frío,
restos de comida,
veo las linternas de papel que cuelgan de lo árboles,
oigo las risas,
las conversaciones,
veo las figuras que, lejos de la luz, miran las estrellas.

siempre que atravieso el viejo y abandonado huerto de manzanos
siento la nostalgia de los recuerdos.

inventados.

martes, 26 de febrero de 2013

A la manera de los chinos

Al romper el día un viento norte ha desprendido
la nieve de las ramas del abeto. Ningún disfraz
dura mucho. ¿Creíste que no había viento
bajo tierra? Mi caballo tártaro prefiere
el viento norte. ¿Creíste que un poco
de tiempo y muerte me detendrían?
¿Acaso no me elegiste por la postura terca
de la cabeza, por mis ojos verdes que desanimaban
a charlatanes y vendedores que llamaban a la
puerta?

Dejé marcado un sendero, un círculo ahuevado
alrededor de tu tumba para mantener el calor
mientras te hablo. Soy la única
en el cementerio. Elegiste bien. Nadie
es tan terca como yo, y mi caballo tártaro
prefiere el viento norte.

Tess Gallagher.

lunes, 18 de febrero de 2013

"Ando por entre las rocas, pero no llevo conmigo ningún martillo de geólogo. Observo los pájaros, pero no tomo notas. Admiro la flor, pero puedo dejarla en su tallo; no tengo un herbario. Me interesan los insectos; reflexiono sobre su comportamiento, pero no los colecciono."

Construirse la casa, John Burroughs.

sábado, 2 de febrero de 2013

martes, 29 de enero de 2013

ocho corzos

camino por el lomo de la colina.
miro con los prismáticos al azar y entonces los veo.
ramonean por el suelo y de pronto empiezan a correr ladera arriba,
sin esfuerzo, ingrávidos, casi parándose en medio del salto,
inconscientes de su gracilidad y de su belleza.

y yo me quedo asombrada,
mientras los veo alejarse por entre los robles.

jueves, 17 de enero de 2013

los días que crecen
las botas de agua
leña seca
el olor del bizcocho
los abetos nevados
las promesas de abril
la taza de té
libros por leer
todo eso
o vivir de buena gana

miércoles, 9 de enero de 2013

miércoles, 2 de enero de 2013

Mapa genético

Soy araña y topo, la cabeza colorada del jilguero, soy oruga
y la corteza del abedul que come esa oruga. Soy alga y el mar
de otoño que lo arrastra a la playa, me siento sal y molécula,
soy ese charco de agua que queda en la arena y la espuma que deja
en las manos y es aire y es nada. Mi piel es mineral,
sustancias sin cesar combinadas a través de los siglos,
musgo, liquen, piedra, mi alma es la del erizo
que cruza despacio las sendas secretas del monte, la del zorzal,
la de la cabra, su lamento dolorido es el mío. Soy gusano y el cuervo que
come el gusano y el buitre que come a ese cuervo, me siento bosques y roca,
la sombra del robledal, la sombra del castaño, la hoja del aliso,
esa rama que se alarga más allá de la orilla y con la brisa del verano
toca un instante el agua del río, que soy yo, y fluye, como el tiempo.

Noches de incendio, Berta Piñan.

martes, 1 de enero de 2013